Estirado neste solo,
irrigado com pranto.
Tua sombra,
submersa em rubro manto.
Aos poucos deixa de reagir,
coincide com uma realidade emergente,
cada vez mais próxima, evidente.
Aqui neste solo,
da Terra o colo,
te deitas, repousa,
como um belo infanto,
que aos poucos se aproxima,
teu encanto.
Nesta terra vil,
do solo ao relento,
te sobras apenas dignidade,
ou tormento...
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